A fumaça dançava sobre o cinzeiro a alegria das cinzas que caíam. A vida é um cigarro aceso fumado por ninguém, concluiu sorrindo da imagem-chavão e ingenuamente niilista. Ainda pôde esboçar mais um sorriso ao pensar nisso como um bom final de história, arremate providencial para uma série de desventuras desconexas, que poderiam frustrar desejos de unidade.
No vidro da porta-janela, o sol secava marcas gordurosas de dedos. Será que aquela maldita só sabe limpar onde se pisa? Homem sozinho acaso é cego para detalhes da sujeira? Não lhe pago a diária para me incomodar formulando reprimendas. Ela sabia que ele se calava enquanto explodia por dentro. Assim a diarista ia cobrando com altos juros os desmandos das dondocas, a marota. Deixava pêlos e cabelos nos ralos, teias vivendo nos cantos, manchas de excretas no vaso. Essa Lourdes sente-se superior ao homem de meia-idade sozinho. Hã, meia-idade. Meia-vida, meia-morte. Costume besta de se medir tudo. O último cigarro acabara, a cerveja ainda não. Abriu a geladeira e pegou mais uma lata.
Lá de baixo, da avenida, chegavam arremedos de motores. Os olhos flagraram imaginação do interior de um daqueles bonitinhos carros utilitários. Um pai obeso, cabeça lisa e brilhante, uma mão preguiçosa na direção e a outra diligente a tirar um fiapo de carne do meio dos dentes; ao lado, a mulher escondida atrás de óculos escuros tapando metade da cara, gozava e sofria os planos de uma nova cirurgia plástica; dois moleques descabelados no banco de trás, um hipnotizado nos olhões da heroína do mangá, o outro ensaiando reivindicar aos da frente noites com a namoradinha no quarto dele. Não, não, que inferno, porra! Deve haver um real imaginado além desse entremezo familiar. Além da busca obrigatória de prazer e união na churrascaria.
Lembrou-se da família, a algumas centenas de quilômetros dali. Culpava-se por não ter vontade de ligar e conversar com pais ou irmãos nos últimos dias, mas bem a examinando, pensava ser essa culpa nada mais que um atalho fácil para justificar o cumprimento daquela vontade, notavelmente mais sincera. Nas conversas com a mãe ouvia sempre “fica com Deus”, “Deus te abençoe” e respondia automaticamente “amém”, para depois refletir sobre o valor de ter como companhia uma possibilidade de existência (que longe estava de negar) ou a respeito dos limites entre a maldição e a benção, ou mesmo o que vinham a ser elas, tanto para quem as endereça quanto para quem as recebe.
Domingo tem que existir, mas não deveria. Domingo é dia de se reunir, isolando-se em meio a almoços, passeios, piadas, abraços e sorrisos. Ou é dia de se isolar, abrindo-se à dissecação da alegre e insincera vida social. Quem gosta de balança, que a justiça seja feita, e lance aos pratos as medidas do imponderável.
No vidro da porta-janela, o sol secava marcas gordurosas de dedos. Será que aquela maldita só sabe limpar onde se pisa? Homem sozinho acaso é cego para detalhes da sujeira? Não lhe pago a diária para me incomodar formulando reprimendas. Ela sabia que ele se calava enquanto explodia por dentro. Assim a diarista ia cobrando com altos juros os desmandos das dondocas, a marota. Deixava pêlos e cabelos nos ralos, teias vivendo nos cantos, manchas de excretas no vaso. Essa Lourdes sente-se superior ao homem de meia-idade sozinho. Hã, meia-idade. Meia-vida, meia-morte. Costume besta de se medir tudo. O último cigarro acabara, a cerveja ainda não. Abriu a geladeira e pegou mais uma lata.
Lá de baixo, da avenida, chegavam arremedos de motores. Os olhos flagraram imaginação do interior de um daqueles bonitinhos carros utilitários. Um pai obeso, cabeça lisa e brilhante, uma mão preguiçosa na direção e a outra diligente a tirar um fiapo de carne do meio dos dentes; ao lado, a mulher escondida atrás de óculos escuros tapando metade da cara, gozava e sofria os planos de uma nova cirurgia plástica; dois moleques descabelados no banco de trás, um hipnotizado nos olhões da heroína do mangá, o outro ensaiando reivindicar aos da frente noites com a namoradinha no quarto dele. Não, não, que inferno, porra! Deve haver um real imaginado além desse entremezo familiar. Além da busca obrigatória de prazer e união na churrascaria.
Lembrou-se da família, a algumas centenas de quilômetros dali. Culpava-se por não ter vontade de ligar e conversar com pais ou irmãos nos últimos dias, mas bem a examinando, pensava ser essa culpa nada mais que um atalho fácil para justificar o cumprimento daquela vontade, notavelmente mais sincera. Nas conversas com a mãe ouvia sempre “fica com Deus”, “Deus te abençoe” e respondia automaticamente “amém”, para depois refletir sobre o valor de ter como companhia uma possibilidade de existência (que longe estava de negar) ou a respeito dos limites entre a maldição e a benção, ou mesmo o que vinham a ser elas, tanto para quem as endereça quanto para quem as recebe.
Domingo tem que existir, mas não deveria. Domingo é dia de se reunir, isolando-se em meio a almoços, passeios, piadas, abraços e sorrisos. Ou é dia de se isolar, abrindo-se à dissecação da alegre e insincera vida social. Quem gosta de balança, que a justiça seja feita, e lance aos pratos as medidas do imponderável.
